Florece

Las personas más felices que conozco, han muerto en cada otoño.

Dejaron de andar con pies de plomo al pender de un hilo.

Yo, sin embargo, tengo un diablo en cada pata de la cama, y, 

que suene jazz y  hable el humo,

"Lo mejor del frío es cuando se posa en sus pechos".

Y el vaho, que susurra desde la ventana,

"Cuando caduque el otoño, y renazcas en invierno,

déjate florecer".

Otro cigarrillo se ahoga en el cenicero.